Estou farta de trabalhar.

Eu sei que sou uma ingrata ao queixar-me quando está meio mundo no desemprego. Mas é mais forte do que eu.

Ainda não sei se o defeito está no trabalho ou em mim. Pior do que amante ciumento, exige dedicação 24 horas por dia e não me permite sequer olhar por cima do ombro. Suga-me até ao tutano. Nem uma gota de força me resta.  

 Afinal,  ser profissional liberal não é ganhar bem e ter grandes horários?!? Oh vida madrasta...

Não sei o que me irrita mais: cometer sempre os mesmos erros ou  ter consciência que estou a cometê-los e ser incapaz de parar.

Murphy: odeio-te

Ainda a segunda-feira mal começou e já os meus bons propósitos de ter uma semana normal foram pelo cano abaixo.


Para começar, acordei mais tarde do que o normal pois não ouvi (ou ignorei) os primeiros toques do despertador. Resultado: 40 minutos de atraso.

A culpa não é minha, é claro. É do meu chefe. Dá-me trabalho para o primeiro fim-de-semana do ano em que o sol brilhou. Onde é que já se viu tal coisa?!? Como é óbvio as temperaturas amenas levaram a melhor e não fiquei em casa a trabalhar enquanto o sol aqueceu as esplanadas de Lisboa. Por isso, tive que trabalhar noite adentro.

A coisa até nem seria tão má caso tivesse ficado por aí.

Mas, para ajudar à festa, o portão da garagem do prédio resolveu não abrir. Apesar das 8907492  vezes em que carreguei no comando da garagem. Abria cerca de 10 cm, e voltava a fechar. Repetidamente. Fiquei ali, parada, olhando para o portão com esperança que, numa das tantas tentativas, abrisse mesmo. Mas, nada! Fiquei refém na minha própria garagem. 

Depois de esperar e desesperar pelo administrador do condomínio e técnico do maldito engenho, rendi-me às evidências e fui apanhar o metro.

Nada como começar o dia... a meio da manhã.

"No one would remember the Good Samaritan if he'd only had good intentions. He had money as well."

Margaret Thatcher, 1925-2013

Alguém que me explique por favor...

Parece feliz, não é? Eu também estaria no lugar de José Socrates.

Ainda estou para saber o que é que se passou na cabeça dos senhores que estão à frente da RTP. 

É que darem tempo de antena, a José Sócrates na estação pública não lembra ao diabo! Era a típica coisa que eu esperaria da TVI... ou talvez da novíssima CMTV. 

Uma coisa é certa: pela credibilidade e imparcialidade da opinião do comentador é que não foi.

Que idoneidade tem o anterior líder do governo para comentar a actualidade política? Sinceramente, acho que não tem nenhuma.

Não tem o distanciamento necessário para analisar a situação política e económica actual sem que pareça (vá… dou-lhe o benefício da dúvida!) um pouco tendencioso e imbuído de espírito revanchista em relação àqueles que o atacaram.

Nestas situações tem que se ser como a mulher de César: além de  imparcial, tem de parecer imparcial. E dois anos de reclusão em Paris  não garantiram a Sócrates tal estatuto.

O mal não está em José Sócrates mas na RTP. Bom, pelo menos não lhe pagam, dirão. A verdade é que o antigo primeiro-ministro recebeu de mão beijada algo muito mais precioso: espaço televisivo em prime time. 

A RTP – estação pública (ainda) paga com dinheiro dos contribuintes - concedeu a Sócrates a oportunidade de ouro para reabilitar a sua imagem perante os portugueses e voltar à cena política.

É isto serviço público? 

É por estas e por outras que acho que a RTP deve ser totalmente privatizada e depressa. Assim, sempre se poupavam uns cobres ao erário público.

Partidas

Hoje partiu mais um tio.

Este último ano e meio tem sido devastador, uma verdadeira razia na minha família do lado paterno. Entre tios e primos, conto sete.

Bem sei que os tios não caminhavam para novos e que morte é uma fase da via.

Entristece-me o olhar resignado do meu pai, o benjamim da família, que vê  desaparecer - um a um - os seus irmãos. "O homem morre tantas vezes quantas vezes perde os seus."

Angustia-me o facto de quase não conseguir sair da minha rotina diária para prestar uma última homenagem a quem sempre me tratou tão bem. 

Ficam a saudade e as recordações dos tempos de infância. 

E ainda não passou um ano... já estou de caixotes às costas outra vez!

Vou mudar de casa... outra vez!  

Desta vez será num formato mais básico: nada  de móveis atrás. A casa já está totalmente equipada. Vai ser um género do "vou ali fazer uma estadia prolongada e já (não) volto". 

Ou assim pensava eu. 

Comecei por constatar que, ainda que num formato minimalista, continuo a precisar de levar comigo os pequenos electrodomésticos, tipo a Nespresso maravilha.

Por outro lado, tenho que olhar para dentro do roupeiro (sou completamente incapaz) e separar sapatos, malas e roupa que já não use para dar.

Estou cá com uma vontade de começar a encaixotar os pertences...